Pesie que l'asuntu ye enforma grave nun dexa de tener la so gracia. Ún ve per televisión les cares de chascu de la refugaya (esos políticos sudando tinta mientres traten de convencenos de qu'equí nun pasa nada, esos corredores de bolsa echándose les manes a la cabeza en Wall Street) y nun puede menos qu'entrugase: ¿pero qué coño esperabais?
Nun va ser por qu'esto non se venía alvirtiendo. Unos doscientos años cuantayá que Karl Marx dexólo clarín. Matemática pura: A más B igual a C, esto vase a tomar por culu. Pero claru, de toos ye sabíu que Marx yera la mesma reencarnación del malinu y “El capital” pura puxarra comunista. Hasta güei, cada vegada que daquién alzó mínimamente la voz escontra d'esti capitalismu xavaz y despiadáu qu'unos pocos impunxeron sobro'l restu, echáronse-y enriba un montón de dobermans encorbataos urniando aquello de “vivimos nel meyor de los mundos posibles”, “esti sistema ye la solución a tolos males”. Yá se sabe que deseyar que l'estáu instaure normes que garanticen un mundu meyor ye un claru síntoma d'esa enfermedá mental que tenemos tolos d'esquierdes, que somos un folgazanes envidiosos de les fortunes que los ricos amasaron honradamente y buscamos cualesquier escusa pa proxectar sobro ellos la nuesa rensía.
La cosa ye que dalgunos pensábamos que toa esa zorramplona argumentación yera puru cinismu. Que nun sela creíen nin ellos, vamos. Cuando nos cuntaron que la so noble causa yera ver dalgún día esti mundu llibre d'almorranes, dalgunos abarruntamos que nun yera más qu'una escusa pa siguir dándonos pol culu. Pero otros, munchos millones, entainaron pa la farmacia y mercaron ellos mesmos la vaselina. Lo mesmu qu'asocede cola relixón.
Güei, como yá se predixo, el barcu fúndese. Esa bondosa mano invisible que diba velar pol equilibriu del llibre mercáu resultó ser (qué sorpresa) la mano negra de la cobicia. Una mano que nun fixo más que robar carteres, de piel y de valores, y amontonales detrás de tabiques d'escayola fresca. Agora, si'l capitán tuviere lo qu'hai que tener, fundiríase col barcu. Reconocería errar la ruta y asumiría la responsabilidá de llevános direutos al güeyu del furacán; enferronaríase al timón con dignidá y morrería polos sos ideales. Pero nun va cayer la breva. Los sos ideales yeren, efeutivamente, puru cinismu. Agora que la cosa ponse fea, los dobermans encorbatados llaméntense y con llárimes nos güeyos piden a esi estáu al que siempres quixeron dexar al marxe que los saque del atolladeru. Y el estáu va y tira de dineru público pa tapar los furacos del barcu priváu. Porque si ellos funden, fundímonos toos, y dempués de tantes hores de sofá y televisión de plasma yá nun sabemos nadar.
“Un paréntesis al llibre mercáu”, llegó a suxurir daquién. Pos yo, más qu'un paréntesis, inclino por un puntu y final. Y si ye posible, que s'arrinquen estes páxines vergoñoses de la nuesa hestoria na que nun se fixo más que xingar la vida nesti planeta pa que unos pocos puedan pasiar la so fatura en flamantes coches deportivos. Pero non. En cinco años volveremos faer cola na farmacia. Paez que nos presta.
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